Quem me dera a-mala....

Contra toda a corrente contra, o serão de ontem picou-me para o desejo, leia-se necessidade de tirar os pés daqui e voar a destinos, onde a única coisa igual e rotineira, seja eu, e as tralhas que arrumo na mala. Com efeito, perante as nuvens mais que negras que pairam sobre o nosso muribundo país, em hora de telejornal, à comparação do nosso caos com o grego, em vez de déficits , bancas-rotas, e estados de calamidade, a minha mente voou directamente à ilha de Corfu, onde vivi das noites mais loucas da minha vida. Com a imagem do João Jardim, em vez de de vociferar contra tamanha aberração política, flutuei nas piscinas naturais de Porto Moniz, e salivei pelas lapas assadas. Mais tarde em reposição no cine lá de casa revi o Vicky Cristina Barcelona e regredi às Ramblas, ao Bairro Gótico, e empanturrei-me de tapas, em vez de me fixar nas meninas, e nos enredos do Woody. Mas o pior foi quando dei um olho à novela da SIC, e vi as imagens calçadão de Copacabana - em 2 segundos estava sentado na cadeirinha à beira mar, a beliscar um queijo de coalho, assado, temperado com sal e oregão, e claro, regado com uma capirinha no capricho. Até parece que o sol estava a queimar... Definitivamente, estou com uma carência. Tomara que os low cost não acabem.

Já de pantufas, ainda vejo o Sócrates na TVI24, e pergunto-me se este ano, o dito fará aquelas férias nas Canárias, que nos custaram mais de 1000 € ao dia.... E a minha mala, ali parada, no sotão, a criar rugas. Não há direito!!!