A ponte é uma passagem...

Espero pelo pessoal na porta do restaurante, e nessa espera, vejo sair um tipo de lá de dentro, vinha fumar o cigarrito, e nisto toca-lhe o telemóvel, e de tão perto que estava dele, não pude deixar de o ouvir, mais ou menos assim - Estou no lado de lá, sim sim a outra banda, pois, isso, é pá, os gajos insistiram, bem sabes que isto aqui para mim não serve, isto aqui é uma pasmaceira, o local até nem é feio, mas por favor, a ponte tira-me do sério, só de pensar na bicha que vou gramar...

Se por um lado me recordei do Mário Lino e da sua alarvidade, e de uma consideração da Margarida R. Pinto sobre o Figo, que era um tipo porreiro, pena ser da Margem Sul, e de outras tantas bestas que insistem em desdenhar do lado de lá, lembrei-me também que não gosto deste lado, porque nasci deste lado, gosto deste lado pelas praias, da Caparica até à Fonte da Telha, das do Meco, de Sesimbra, Arrábida e Troia. Da serra, do Vale de Alcube, do Moscatel, dos vinhos da Bacalhoa, das tortas de Azeitão, e da porção de pequeninos locais que amo. Pensei também, no que move esta gente e esta espécie de complexo ignorante, pois para mim, o lado de lá, sempre me foi agradável, tal como o de cá. E depois, fica sempre a questão - se não gostam, porque vêm? Armados em saloios, pois os de lá, são da região saloia, está descrito na História, e como saloios que são, podiam ficar por lá, no lado de lá, para que os de cá, não terem de enfrentar as filas imensas na ponte, porque os saloios a entopem todos os fins de semana.

Quando entrei, com os meus amigos, o saloio estava a lambuzar-se com um choco frito, que só no lado de cá se come assim tão doiradinho. Além de saloio, é lambão. O gajo da outra margem.